От одной хуйни до другой хуйни
Произошло в жизни у человека счастье. На мгновение. Чудотворный был такой весенний денек. Проходит, значит, года полтора и начинается пиздец. Эта убивающая закономерность разъедает все лучшие побуждения во мне.
А вру я постоянно. Это уже никаким изменениям не подлежит. Я – эгоист, который люто ненавидит себя. Но разве не видно, какая я в изнанках, когда я говорю с тобой каждый день в течение 5 лет?
Мне хочется сделать что-то. Сейчас почти 8 утра. Ночь я играла, читала. Но не готовилась. Я эгоист-неудачник. Кстати через 2 дня еще один экзамен. Нет, это не реквием по своей зачетке. Все нормально. Дело не в этом.
Еще у нас сегодня было много солнца. Я вышла в три дня на улицу. Обычно в это время я либо сплю, либо в четырех стенах. На улице практически не бываю, только если на экзамены выхожу или очень поздно гуляю с моей умирающей заживо овчаркой. Так вот, сегодня было такое умопомрачительное солнце! Было очень тепло и светло. И снега навалило очень много…
Хочу другие проблемы. Хочу проблемы связанные с выбором очередной розовой юбочки. Почему у меня проблемы совершенно иного калибра? Правильно, Duce, так и воспитывай свою будущую дочь (если будет дочь. Но лучше сын). Нельзя, чтобы люди рождались и воспитывались так, чтобы им потом было мучительно больно /не, не за бесцельно прожитые годы/, а вообще. Больно знать все это и продолжать жить. Ну и нахрен все это?
Сумасшедшая детская ирония. Несостоявшаяся потеха по собственному существованию. Майя, ты по истине говняный человек. Врешь, ни чего не делаешь, жалуешься, ненавидишь, завидуешь, не помогаешь, ты лентяй, эгоист, скептик. Ты (я) можешь только садить друзей в лужу, умничать перед совершенно тупыми, улыбаться всем подряд и занижать оценки. Ну ни говно ли я?
Но как себя любит, в рооооооооот пароход…
А ведь измениться тоже не поможет. Все ведь уже знают, что я есть по сути своей…
Прости меня, но я не меняюсь.
Мне еще три билета найти и к Морфею.. кота что ли в Морфея переименовать… как файл, ей богу…
Любимое дело: книга, загаданная страница и строка.
Читаю: «…женщины больше способны переносить холод потому, что подобное обычно меньше страдает от подобного…»
Плутарх мне пишет.
Всё совсем не то…
А вру я постоянно. Это уже никаким изменениям не подлежит. Я – эгоист, который люто ненавидит себя. Но разве не видно, какая я в изнанках, когда я говорю с тобой каждый день в течение 5 лет?
Мне хочется сделать что-то. Сейчас почти 8 утра. Ночь я играла, читала. Но не готовилась. Я эгоист-неудачник. Кстати через 2 дня еще один экзамен. Нет, это не реквием по своей зачетке. Все нормально. Дело не в этом.
Еще у нас сегодня было много солнца. Я вышла в три дня на улицу. Обычно в это время я либо сплю, либо в четырех стенах. На улице практически не бываю, только если на экзамены выхожу или очень поздно гуляю с моей умирающей заживо овчаркой. Так вот, сегодня было такое умопомрачительное солнце! Было очень тепло и светло. И снега навалило очень много…
Хочу другие проблемы. Хочу проблемы связанные с выбором очередной розовой юбочки. Почему у меня проблемы совершенно иного калибра? Правильно, Duce, так и воспитывай свою будущую дочь (если будет дочь. Но лучше сын). Нельзя, чтобы люди рождались и воспитывались так, чтобы им потом было мучительно больно /не, не за бесцельно прожитые годы/, а вообще. Больно знать все это и продолжать жить. Ну и нахрен все это?
Сумасшедшая детская ирония. Несостоявшаяся потеха по собственному существованию. Майя, ты по истине говняный человек. Врешь, ни чего не делаешь, жалуешься, ненавидишь, завидуешь, не помогаешь, ты лентяй, эгоист, скептик. Ты (я) можешь только садить друзей в лужу, умничать перед совершенно тупыми, улыбаться всем подряд и занижать оценки. Ну ни говно ли я?
Но как себя любит, в рооооооооот пароход…
А ведь измениться тоже не поможет. Все ведь уже знают, что я есть по сути своей…
Прости меня, но я не меняюсь.
Мне еще три билета найти и к Морфею.. кота что ли в Морфея переименовать… как файл, ей богу…
Любимое дело: книга, загаданная страница и строка.
Читаю: «…женщины больше способны переносить холод потому, что подобное обычно меньше страдает от подобного…»
Плутарх мне пишет.
Всё совсем не то…